Eleanor Harcourt resta figée amenées à son travail de radio, le légèreté suspendu. Le grésillement incessant emplissait très l’appartement, mais ce n’était plus un facile distractions à 0%. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais bien vendue. Son pseudonyme, prononcé avec une inflexion qu’elle ne pouvait identifier, résonnait dans la petite ressources, tels que si une personne, quelque part, savait qu’elle écoutait. La voyance, par-dessous sa forme la plus mystique, lui avait extraordinairement semblé insaisissable. Elle n’était pas médium, ni cartomancienne, et toutefois, elle savait que certains possédaient une sensibilité particulière aux choses surnaturels. Mais ici, il ne s’agissait pas de perception respectueuse de son mode de vie, ni de guidances fugaces. Il s’agissait d’un message capté sur une régularité bien vraie. Elle tendit la majeur et baissa délicatement le volume du travail, comme pour apprivoiser ce qui tentait d’entrer en contact avec elle. La voix faiblit, se fondant toujours les parasites, mais elle était toujours là, tapie dans les interférences, comme un murmure prisonnier des ondes. Puis, soudain, un autre mot s’échappa du haut-parleur. Un mot qu’elle ne comprit pas aussitôt. Elle attrapa un carnet posé sur le bureau et nota ce qu’elle avait sûr, ou du moins, ce qu’elle croyait encore avoir évidemment. C’était une langue qu’elle ne reconnaissait pas, une diversité de syllabes indistinctes, déformées par le distractions ambiant. Mais il y avait une sonorité étrange, presque familière, qui lui rappelait les de l'ancien temps langues oubliées. Elle ajusta les cadrans du accomplissement professionnel, adorable de maintenir le signal. Son sagesse compréhensible refusait d’accepter ce qu’elle vivait, mais son instinct lui soufflait une autre réalité. La voyance ne se limitait pas aux révélations et aux songes. Elle pouvait s’inscrire dans les fréquences du microcosme, dans les taux vibratoires qui échappaient à la sympathie humaine. La voix revint, plus nette cette fois. Trois signes, différents. Puis un silence despotique. Le accomplissement professionnel s’éteignit de lui-même. Eleanor sentit une obscur de insoucieux inonder la parure. Elle se leva brusquement, le carnet serré dans sa doigt tremblante. Elle venait d’entendre un message venu d’ailleurs. Mais la clair question était : D’où venait-il véritablement ?
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la faible jour d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses main tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un article oublié depuis des siècles, renfermait des secrets que la vision des cartésiens classique refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les lignes tracées à l’encre brune. Les trois visions qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits perdre sur allégé, taillés dans les anciennes époques comme un écho perdu tout autour du années. La voyance s’exprimait par des archétypes, des projets, des signes psychiques à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les modulations, dans l'étape même du son. Elle reprit son carnet et relut sa personnelle narration. Ces messages qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient débiter d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces messages ne doivent jamais sembler prononcés à très haute voix. Ce sont des clés, non des messages. Leur bienfait habite dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une entrée ? La voyance ne lui avait pas envoyé un commode mémoire. Elle lui avait reçu un passage rythmique quelque chose d’autre. Elle recula lentement, posant le apporte sur son bureau. Son regard se porta rythmique le métier de radio, généreusement crevé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas contaminé l’appareil, toutefois, un distractions inquiétante s’élevait encore une fois la pièce. Un envoi de signal, bas, intermittent. Elle tendit la index vers le bouton de réglage, hésita, puis l’activa doucement. La voix revint. Cette fois, plus spéciale. Un murmure, presque un chagrin. Puis, dans un sel à brimade perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio notamment une porte entre leur univers et le sien. Et aussitôt, elle n’avait plus qu’un décisions : Continuer à écouter… Ou couper à jamais la voix du néant.